– Hola, soy un tú del futuro.

– Hola. ¿Qué haces aquí?

– He venido de dentro de 15 días para traerte los planos de una máquina del tiempo que he construido.

– ¿Y de dónde los sacaste tú?

– Me los dio un yo del futuro.

– ¿Y de dónde los sacó él? 

– Otro nosotros del futuro

– ¿Eso no es una paradoja?

– No te creas. Al parecer al nosotros de hace 35 conversaciones se lo dio un nosotros que lo robó.

– ¿Lo robó?

– Eso me dijo.

– No suena propio de nosotros, lo sabes, ¿no?

– Lo mismo pensé yo.

– ¿Y no se lo dijiste?

– Claro que lo hice.

– ¿Y qué te dijo?

– Lo mismo que te estoy diciendo.

– Ah. ¿Entonces tú ya has vivido esta conversación?

– Sí, pero no desde este lado. Es… Curioso.

– Bien, bien. Bueno, ¿y esto? ¿Qué hacemos con los planos?

– Puedes construir la máquina.

– Parece complicado.

– No lo es. Yo lo he hecho y no tengo ni idea. Lo sabes.

– Sí, pero me da pereza.

– Lo harás. Y viajarás aquí para darte los planos en 15 días.

– Suena a paradoja.

– Posiblemente lo sea.

– Oye, ¿no tendrás por ahí el número de la lotería?

– No. Sabes que no suelo mirar los números agraciados.

– Coño, pero ya que viajabas en el tiempo, qué menos.

– El yo del futuro no me trajo el número.

– Podías haber tenido algo de deferencia conmigo.

– ¡Los cojones! Si yo no voy a ser rico, tú tampoco.

– Cabrón. ¿Dónde queda la empatía?

– ¿Se la darías tú al tú del pasado?

– Posiblemente.

– Está bien. El número es el 62246.

– ¿Ese no es el de la última Lotería de Navidad?

– El mismo.

– ¿Y para qué cojones lo quiero si estamos en enero?

– Tú me has pedido un número y es el único que conozco.

– Mira que eres hijoputa, tío.

– Lo he mirado en Google antes de salir.

De pronto, otro ruido fuerte, chispazo y olor a ozono. Donde antes estaba aquel yo, se encontraba otro.

– Vengo del futuro para traeros la nueva Neutrex Futura.

– Hostia, ¡qué bueno! No se me había ocurrido.

– ¿Vienes del futuro para traerme una puta lejía? ¿Y el número de la lotería?

– ¡Hostia! ¡La lotería! Mierda. Bueno. Ya nos la traerá otro. No, vengo del futuro para decirle a este que no hable tanto, que está tardando mucho. 

– ¿Y la lejía?

– Tengo una máquina del tiempo y viajo desde el futuro, ¿en serio pensabas que no iba a hacer el chiste?

– La verdad es que la oportunidad es única.

– Sí. Eso es cierto.

– Sí. ¡A todo esto! Os tengo que dar un par de hostias de parte de mi yo del futuro.

– ¿Por?

– ¿Qué hemos hecho?

– El informe. Se lo habéis dejado al yo del futuro y está cabreado porque ha tenido que acabarlo él.

– Yo estaba con ello, pero me ha entretenido alguien.

– No mientas, que estabas mirando el Twitter.

– Y acabando el informe.

– Parece que no, que es el yo del futuro futuro  tú el que lo acaba.

Otro chas y otro yo apareció en la oficina antes vacía. Si esto iba a seguir así, no íbamos a caber todos. ¿Lo tendrían pensado?

– ¡Venga! ¡Cada uno a su línea temporal ya! ¡Que tenéis la línea bloqueada y hay atasco!

– ¿Y este quién es? ¿Por qué habla como tachado?

– Es mi yo del futuro. El del informe.

– ¡Ah! ¡Y acaba el puto informe, vago de los cojones!

– Me están distrayendo.

– Siempre con excusas. Ya lo tuve que acabar yo.

– ¿No lo habrás traído? Así solo lo tengo que copiar y pegar.

– Pues no se me había ocurrido.

– Pues vaya mierda de futuro.

– Pues sí.

– A callar. Yo marcho ya. ¡El informe!

– Una cosa antes de irte. ¿@carballo ha actualizado su blog?

– Ah, ¿que en tu línea no lo ha hecho?

– ¡Qué va!

– Puto vago.

– Y tanto…

– No puedo hablar del futuro. ¡Adiós!

– Eso suena a no.

– Totalmente.

– ¿Entonces le seguimos dando la tabarra?

– Bueno, es uno de los propósitos de 2014.

– Pero parece que no funciona.

– Habrá que intentarlo. El futuro no está escrito.

– Y el puto informe menos.

– Ya podría haberlo traído.

– Sí, vaya cabeza.

– Hablaron.

– ¿Qué insinúas?

– Eso.

– Nada, nada. ¿Me dejas los planos? Tengo una máquina del tiempo que construir.

– Ah, sí. Claro. Venía a eso. Toma.

– Sí y yo a que dejéis de hablar.

– ¿Quién se va antes?

– Yo, que he venido después y lo hago desde más lejos.

– ¿Dónde vas a ir a ahora? ¿A por zorras trogloditas como Moe?

– Pues no lo sé, igual voy a atormentar un rato a nuestro yo del pasado.

– Hostia, qué buena idea.

– En fin…

– Bueno, que os dejo.

– Sí. Yo también. Trabaja en la máquina del tiempo. Nos vemos en la reunión.

– ¿Qué reunión?

– Todavía ninguna. Ya te enterarás.

Con dos chasquidos, mis dobles desaparecieron. Dejaron el humo, el olor a ozono y los planos de la máquina del tiempo. Eran muy sencillos. Un aparato en la muñeca. Muy útil y sencillo. Si hasta yo podría fabricarlo. Aunque, creo que esa era la idea. Dejé el informe para después y me puse de lleno con la máquina. ¡La de cosas que voy a poder ver! ¡Y todo antes de final de mes! Y volveré con el número de la lotería.

Continuará…

A pesar del cielo, todavía era de día y las farolas no estaban encendidas. ¿Volverían a iluminar la calle o se habrán quedado así para siempre? Cada paso era más duro que el anterior, a pesar de la lluvia hacía un calor bastante asfixiante. De pronto se paró, decidió sentarse en un banco, a ver qué pasaba, a descansar. Sacó el teléfono móvil del bolsillo, sin batería. Maldijo su suerte y deseó haberlo cargado más. Metió la mano al bolsillo, tanteo lo que tenía, un par de chocolatinas. Extrajo una, la abrió y se la comió. La otra la guardó, no sabía cuándo iba a poder volver a comer.

Mientras saboreaba el chocolate, le llegó el olor a carbón, a las brasas. El chico decidió levantarse y dirigirse en la dirección contraria del aroma, mejor no saber quién estaba asando algo en esa situación. La lluvia arreciaba y no tenía visos de amainar. Las tejavanas dejaron de ser un espacio seguro, pues el viento hacía que se mojase de todas todas. Salió corriendo, buscando refugio en algún otro sitio, donde la lluvia no lo calara hasta los huesos.

Calle abajo, mientras trataba de abrigarse de la tormenta, vislumbró una figura, encorbada, a lo lejos. Corrió a través de la densa cortina de agua y al llegar al punto donde creía que estaba el hombre, no había nadie. De pronto, se encendió una luz. No era muy potente, pero era algo. La lluvia caía sin piedad. Las calles se estaban convirtiendo en torrentes, no paraba. El chico se lanzó en busca de la luz, fue a por ella, con todo lo que tenía. No quería quedarse sin nada, no podía perder la esperanza.

Vio que la luz provenía de un local. Dudó durante unos instantes, pero finalmente se decidió a entrar, temeroso de lo que podría encontrarse. Abrió despacio la puerta, prevenido ante todo.

¿Qué es lo que quieres?
Saber qué es lo que ha pasado.
¿Dónde?
Ahí fuera, no hay nadie, nada, todo parece muerto.
Ah, eso.
Sí, eso, ¿qué ha pasado?
Nada. Es lo normal, estás en Bilbao un domingo por la tarde.